Ein Kind schreit. Augen auf, der Wecker zeigt acht Uhr fünfzehn. Mehr Ausschlafen wird das wohl nicht, also aufstehen, Kind schnappen, in die Küche tappen, Radio an, Kaffeemaschine an.

Das halbe Ohr, das dem Beitrag im Radio lauscht, schlägt plötzlich Alarm, als das Wort Muttertag fällt. Nicht, dass ich Wert auf Aktionstage des Kapitalismus lege, aber Blumen für die Madame sind immer eine gute Idee. Also schnell Kind eins und zwei zur Aufsicht auf Kind drei verdonnert und aufs Rad. Die mittlere schreit mir nach: „Geh zur Tulpenwiese, da kosten Tulpen nur 50 Cent.“

Das mache ich! Kaum 3 Minuten später komme ich am Selbstschneide-Acker an. Ein scharf gezeichneter Wolkenschatten rast darüber hinweg. Wo sonst hunderte von Tulpen bunt ihre Blüten der Sonne entgegen recken, sind heute kaum welche zu sehen – vor lauter Vätern, die wohl wie ich hoffen, ihre Holde mit ein paar bunten Blumen zu beeindrucken. Ein paar auf dem Boden kauernd, die meisten aber durch die Reihen streifend, die bunten Gewächse vor ihnen kritisch beäugend. 

Am Eingang steht ein Tisch mit Messern, daneben das obligatorische graue Kassenstahlrohr, mit riesigen Schrauben an einem Mast verankert, der windschief aus einem Betonklotz ragt. Als ich mich nähere, werde ich Zeuge, wie sich zwei Väter bereits in Stellung bringen. 

„Leg den Strauß wieder hin, den hat mein Sohn gepflückt.“ 

„Wenn Sie ein Problem haben, klären Sie das mit mir, nicht mit meiner Tochter.“ 

„Dann bringen Sie Ihrer Tochter bei, nicht zu klauen.“

Ich drehe mich schnell zum Blumenbeet. Offensichtlich wird das hier nicht einfach. 

Beim Messer ist nur am Griff zu erkennen, welche Seite vor Jahren einmal scharf war. McGuiver-mäßig hebe ich einen Stein auf und wetze im Gehen das Messer daran, aber als ich genauer hinschaue, hat stattdessen das Messer eine Scharte in den weichen Stein geritzt. Das hier wird ganz sicher nicht einfach. 

Die Tulpen sehen toll aus, rote, gelbe, weiße, lilane Blüten strahlen mich an. Als ich gerade die erste Blume abschneiden will, ruft neben mir ein Kind: „Papa, komm schnell her, hier ist noch eine ungeöffnete.“ Ach so. Ich blicke über das Feld und bemerke erst jetzt, dass die meisten Tulpen so toll aussehen, weil deren Blüten bereits voll geöffnet sind. Hier und da liegen auch schon Blätter am Boden. Ich schaue zu dem Kind hinüber, aber das starrt mich bereits wütend an. Ihr wortloses „komm bloß nicht näher“ lässt mich in eine andere Richtung lostappen. 

Endlich finde ich eine erste Tulpe, die noch am Anfang der Blüte steht. Ich setze mein Messer an, knapp über dem Boden, da höre ich ein „Entschuldigung“ von rechts. Ich drehe den Kopf. „Sie sind im Bild.“ Ein Vater hat seine Tochter mitten ins Beet gesetzt, seitlich auf die Knie, mit dem bunt getupften Blumenstrauß in der Hand und einem zuckerklebrigen Lächeln im Gesicht. Es ist nicht passiert, wenn du kein Foto davon hast… Ich schneide schnell meine Tulpe und entferne mich. 

Die nächste schnittwürdige Tulpe zu finden dauert keine 5 Minuten. Dort steht schon jemand, aber er schaut gottseidank in das Beet daneben. Als ich mich über die Tulpen bücke, macht er wohl dieselbe Bewegung, wir stoßen mit den Hintern aneinander und ich verliere das Gleichgewicht. Das Messer bohrt sich in die Erde, aber ohne Halt, die andere Hand versucht die erste Tulpe zu schützen und ich kippe vornüber ins Beet, wo ich auf allen vieren lande. Schadenbegutachtung: Unter meinen Knien starben links zwei, rechts eine Tulpe, die, die ich schneiden wollte, ist auch hin. Ich rappel mich auf, schnell weg hier. Gottseidank hat es keiner mitbekommen, nur der Typ hinter mir, und der liegt auch im Beet. 

Nach einer viertel Stunde habe ich dreieinhalb Tulpen: eine große rote, deren Blüte schon ziemlich weit offen ist, eine gelbe, eine, deren Blüte noch komplett geschlossen ist, und eine lilane, die aber nur halb so groß ist wie die drei anderen. Die permanent an mir vorbei streichenden Männer schauen neidisch, manchmal wütend auf meine Ernte. 

Es wird Zeit, wenn die Blumen noch am Bett übergeben werden sollen. Schnell schneide ich noch ein paar weit geöffnete Tulpen und ein paar depressive Kümmerlinge, halbhoch nur, dafür komplett geschlossen, und komme so auf etwa ein Dutzend. Jetzt schnell zurück. An der Kasse merke ich, dass ich kein Kleingeld einstecken habe und der kleinste Schein ein Zehner ist. Wütend stopfe ich ihn in den Schlitz, der nur für Münzen gemacht wurde, versuche den eineinhalbfachen Preis gegen das Lächeln meiner Frau aufzurechnen, und mache mich auf den Heimweg. Vor mir pflückt eine Frau einen Strauß dünner weißblühender Blumen am Wegrand. Das mache ich auch, denke ich. Pimp your flowers! Als ich die letzte Blume pflücke und um die Tulpen drapiere, trete ich in etwas Weiches. Scheiße. 

Egal, schnell nach Hause, Schuhe vor die Tür und drei Sträuße für die Kinder eingeteilt, dann alle ins Schlafzimmer. 

„Oh wie schön, toll, danke ihr Lieben. Was für hübsche Sträuße. Die dünnen Weißen sind ja toll.“ 

„Mensch Papi, da hättest du dir die Tulpen ja sparen können.“ 

Alles Gute zum Muttertag. 

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Schostakowitsch, einer der berühmtesten russischen Komponisten und unter Musikkennern als einer der wichtigsten des 20. Jahrhunderts anerkannt, lebte im Russland des sogenannten Kommunismus. So war sein Schaffen von Beginn an dem Zugriff „der Macht“ ausgesetzt. Gefiel eines seiner Werke der Obrigkeit, wurde er gefeiert, gefiel es nicht, konnte es sein Todesurteil sein.
Ungefährlich zu leben war nur möglich, wenn Stalin einen nicht kannte, so schreibt Barnes. Kannte Stalin einen, bedeutete das bereits Gefahr, und ein einziger Blick von Stalin ließ Erwachsene in die Hose machen, was niemand übel nahm.
Und dieser Stalin verließ dann wortlos eine Aufführung einer bereits erfolgreichen Oper des Komponisten – eigentlich ein Todesurteil. Aber Schostakowitsch wird nicht ermordet, „viel schlimmer, sie ließen ihn leben“.

Um ihn erst widerrufen zu lassen, dann sich unterzuordnen, der Partei anzuschließen und ihn dann als Galionsfigur des Sozialismus auszubeuten. Und an diesem Widerruf, an diesem erzwungenen Zugeständnis, an diesem Verrat an sich selbst leidet Schostakowitsch den Rest seines Lebens.

Barnes erzählt hauptsächlich chronologisch, greift vor, blickt zurück und verwebt die einzelnen Stationen in Schostakowitschs Leben zu einer Geschichte der Verunsichertheit. Über dessen Entscheidungen (seine Ehen), dessen Haltung zu seinem Heimatland und die Haltung „der Macht“ zu ihm.

Wie tiefgreifend dies sein Leben verändert, wird spürbar, wenn Schostakowitsch über Monate mit gepacktem Koffer am Aufzug schläft, weil er fest mit seiner Verhaftung rechnet und den Anblick seiner Familie ersparen will. Barnes erzählt aber auch diese Passagen mit humorgespeister Leichtigkeit und bisweilen viel Ironie, die er auch bei Schostakowitsch findet: Ironie als Überlebenstaktik, als Selbstverteidigung.

So wird im Leben eines der größten Komponisten das Leben im Sozialismus erlebbar, das nicht selbstverständliche Überleben in einer Diktatur, das Durchhalten unter widrigsten Umständen, und die Liebe zur Musik im Lärm der Zeit.

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Vor allem aber der Stil des Buches ging mir persönlich auf die Nerven. Es ist in Ich-Form geschrieben, aber Walter Wemut wird als lyrisches Ich an keiner Stelle spürbar, und so hat man die ganze Zeit das Gefühl, Axel Hacke gibt einem kluge Ratschläge. Will man nicht! Buddha darf das, Jesus, Konfuzius, aber eben nicht Axel Hacke.

Dazu kommt, dass der Erzähler sich mit dem Leser unterhält. Eine direkte Anrede kann ja noch intensivierend wirken, aber Fragen an den Leser stellen, als erwarte der Erzähler eine Antwort: Was soll das?

Unterm Strich: Formal misslungen, aber weil die Handreichungen nicht völlig unpassend sind, noch zwei Sterne …

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Nein, um die Geschichte der Bienen geht es in diesem Roman nicht. Drei Erzählstränge werden abwechselnd erzählt, das hält die Spannung hoch, weil man natürlich immer wissen will, wie es weitergeht. Aber es gibt kaum etwas Verbindendes zwischen den drei Hauptfiguren, außer den Bienen.
Da sind – kein Spoileralart, denn das verrät bereits der Klappentext – der gescheiterte Forscher Wiliam im Jahr 1852, der, nachdem sein Mentor ihn verstoßen hat, um die Anerkennung seines Sohnes buhlt, da ist der Imker George im Jahr 2007, der seinen Hof fit machen will für die Zukunft und für seinen Sohn, der aber gar kein Interesse daran hat, und da ist die Blütenbestäuberin Tao im Jahr 2098, die nach einem Zwischenfall um die Zukunft ihres Sohnes bangt.
Durch die großen Zeitabstände kommen die drei Stränge nie zusammen. Stattdessen folgt Lundt ihren Figuren durch ihre jeweiligen Katastrophen.
Und es sind ähnliche Probleme, die die drei Hauptfiguren haben. Immer geht es um eines ihrer Kinder, immer um die Sorge um den „Nachswuchs“. Diese individuellen Schicksale wrden nur andeutungsweise, aber spürbar kontrastiert durch die Bienenvölker, staatenbildende Insekten, in denen es keine Individuen gibt, sondern der Arterhalt gewährleistet ist durch die Einhaltung klarer Aufgaben innerhalb des Volkes, inklusive dem eigenen Tod.
Alle drei geraten über ihr Verhältnis zu ihrem Kind in Konflikt mit ihren Partnern, was sie noch stärker vereinzelt und ihre Individualität verstärkt, sie sind allein mit ihrem Problem, sie können auf keine Unterstützung hoffen. Und so finden auch alle drei eine eigene, persönliche Lösung.
Wie präzise Lundt selbst kleinste Gesten beschreibt und die Reaktionen auch der jeweiligem Nebenfiguren mit großer Detailtreue und Glaubwürdigkeit erzählt, mit welcher Liebe, Präzision und Intensität sie ihre Figuren beschreibt, während sie sie in immer schlimmere Zustände schickt, das ist fantastisch zu lesen.

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Unglaublich. Dieses Buch ist einfach unglaublich. Ich habe die Bücher von Proulx chronologisch rückwärts gelesen, erst Schiffsmeldungen, für mich eines der drei Bücher, das ich auf die ominöse, einsame Insel mitnehmen würde, dann Postkarten, und nun dieses unglaubliche Werk, dieses Geschenk.
Herzenslieder sind Kurzgeschichten, die alle in den Bergen von Neuengland spielen. Die Schilderungen der Bewohner kleiner Dörfer, oft nur Siedlungen, der Eindringlinge aus großen Städten, die sich hier Ferienhäuser und -erlebnisse kaufen, und immer wieder der rauhen, oft menschenfeindlichen Natur sind von einer so außergewöhnlichen Präzision, versteckt oder offen zu Tage tretenden Schönheit und Wucht, die ihresgleichen sucht.
Oft sind es Geschichten vom Scheitern. An der Natur, an anderen Menschen, an alten Geschichten, die ihre Protagonisten wieder einholen, und an sich selbst. In meiner Erinnerung bleiben wird das Wechselspiel von filigranen, liebvollen Schilderungen der Menschen, der Natur, der Situationen, und der radikalen Kraft, bisweilen Gewalt, mit der sich immer wieder Wendungen und Schicksale einschreiben.
„Ein Buch, das noch großartiger ist als Schiffsmeldungen“, schreibt The Times. Stimmt. Bleibt also nur noch ein Platz in meinem Koffer für die Insel.

Annie Proulx
Herzenslieder

Herausgeber: FISCHER Taschenbuch
Taschenbuch: 288 Seiten
ISBN-10: ‎3596132347
ISBN-13: 978-3596132348
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Ein guter Rat an Autoren lautet: Hüte dich vor Klischees. Christian Baron muss sich um Klischees nicht kümmern, denn sein Werk ist autobiographisch, und nicht fiktional. Er schreibt sich auf 280 Seiten seine Wut, seine Trauer, seinen Kampf von der Seele, so scheint es, und gleichzeitig ist das Buch von einer unaufgeregten Nüchternheit getragen. Die tut auch gut, denn eine stärkere Verdichtung hätte manche Passagen, die so schon harter Tobak sind, schwer erträglich gemacht.

Der Mann seiner Klasse ist sein Vater, Arbeiter, Gelegenheitsdieb, Alkoholiker und Familienschläger. Da fliegt die Mutter schon mal durch den Raum mit dem Kopf an die Wand, da machen die Nachbarn das Radio lauter, wenn der Vater mal wieder die ganze Familie verprügelt. Zu allem anderen Übel stirbt die Mutter jung an Krebs. Ja, der Vater versäuft regelmäßig das Haushaltsgeld, aber für die Armut ist nicht er verantwortlich. Es sind die Verhältnisse, in denen die Familie lebt, und eine Gesellschaft, die nicht sehr durchlässig ist zwischen ihren „Klassen“. Das kann das Kind Christian nicht erkennen, aber der Autor Baron kann es.
Christian Baron hat es geschafft, dennoch Abitur zu machen, zu studieren und heute als Redakteur sein Geld zu verdienen. Wie schwer es ist, aus einem bildungsfernen Haus, aus widrigsten Umständen, aus emotionalen Verwicklungen dennoch einen anderen Weg als Hartz4 und Minijobs einzuschlagen, wird hier eindrucksvoll beschrieben. Aber das ist eigentlich nur Nebenhandlung.

Vielmehr geht es ihm um die vielen Gefühle, die Ängste, die Hoffnungen, auch die enttäuschten, die Zu- und Abneigungen, die in solch einem „dysfunktionalen“ Familienumfeld aufkommen. Um die Liebe zu einem Menschen, der zu lieben und geliebt zu werden nie vermocht hat.

Christian Baron
Ein Mann seiner Klasse

Herausgeber: Claassen
Sprache: Deutsch
Gebundene Ausgabe: 288 Seiten
ISBN-10: ‎354610000X
ISBN-13: 978-3546100007
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Im Gegensatz zum Themenkomplex Sklaverei ist das Thema der Shoah in der Literatur in Deutschland bereits diskutiert: Kann man das Grauen, den Terror, die Folter und die Entmenschlichungen dessen, was sich in Konzentrationslagern während des Holocaust abspielte, literarisch erfassen? Der Schriftsteller und Holocaustüberlebende Elie Wiesel hatte dazu eine klare Meinung: ein Roman über Auschwitz sei entweder kein Roman oder er handele nicht von Auschwitz.

Es geht hier nicht darum, die Einzigartigkeit der Shoah in Frage zu stellen. Vielmehr erlaubt der Vergleich Rückschlüsse. Natürlich wurden Sklav*innen nicht systematisch ermordet, denn sie waren ein Wirtschaftsgut. Aber gerade deswegen, wegen der Entmenschlichung der weißen Siedler im Umgang mit Sklav*innen, der systematischen Unterdrückung und regelmäßigen Folter, um die zahlenmäßig weit überlegenen Schwarzen von Flucht und Aufstand abzuhalten, überkommt einen oft das Gefühl einer Parallele. Einer Parallele des chauvinistischen, rassistischen Blicks auf sogenannte „Nicht-Menschen“, Juden in Deutschland und Schwarze in Amerika.

Der Ansatz Whiteheads, die Gräuel der Sklaverei in einen Roman zu gießen, schmerzt immer wieder. Dass er die Sklav*innen historisch treu „Nigger“ nennt, so wie es damals üblich war, ist dabei nur der kleinste Stachel. Immer wieder schildert er nebenbei und dennoch detailliert, wie Ausreißer, nachdem sie wieder eingefangen wurden, bestialisch zu Tode gefoltert werden (da war die Abschreckung für die anderen Sklav*innen wichtiger als der Handelswert des Einzelnen). Wie mit Verdächtigen kurzer Prozess gemacht wurde. Wie ganze Städte sich darin gefielen, Straßen mit gehängten toten Schwarzen und selbst deren weißen Helfern zu schmücken. (Nebenbei: die Figuren im Roman sind erfunden, die Gräuel nicht, wie der Hinweis auf seine belegten Quellen noch einmal schmerzhaft deutlich macht.)

Im Mittelpunkt steht Cora, die junge Sklavin, und deren unglaubliche Flucht von der Plantage, auf der sie geboren wurde, durch halb Amerika, auf der Suche nach einem Ort, an dem sie Mensch sein darf.
Immer wieder findet sie Inseln in diesem Meer des Grauens, aber diese entpuppen sich bald als trügerisch. Sklavenjäger stellen ihr nach und treiben sie fortwährend zur Flucht. Dabei hilft ihr bald die Underground Railroad. Der Name klingt symbolisch und war es auch, denn als „Underground Railroad“ wurde ein Netz von schwarzen und weißen Menschen genannt, die Schwarzen bei der Flucht aus den Sklaven-haltenden Südstaaten halfen. In Whiteheads Roman handelt es sich dabei aber um eine reale unterirdische Eisenbahn, ein Schienen-Netzwerk von Strecken und Helfern. Vielleicht nur ein Kunstgriff, aber eben ein kunstvoller, damit der Roman ein Roman bleibt und keine Dokumentation wird.

In diesem Panoptikum des Grauens liefert Whitehead ein unglaublich vielschichtiges Bild der Zeit. Nicht nur Opfer hier und Täter dort. So waren nicht alle Sklavenhalter gleich: Die Plantage, von der Cora flieht, wird von zwei Brüdern geführt, deren Umgang mit den Sklaven sich erheblich unterscheidet, es gab Sklavenjäger, aber es gab auch Weiße, die notfalls einem Schwarzen halfen und es gab eben auch weiße Helfer der Underground Railroad. Auch auf Seiten der Opfer zeigt Whitehead viele verschiedene Verhaltensweisen, vom schwarzen Kind, dass den Sklavenhalter kutschiert und sekundiert, über „Duckmäuser“ bis hin zu den Rebellen, den Flüchtenden, den Aufbegehrenden. Dass nicht alle Menschen gleich sind, ist eine Binsenweisheit. Aber in „Underground Railroad“ geht es um eines der schlimmsten Verbrechen an der Menschlichkeit, und da wird es relevant, dass sich ein jedeR eben auch entscheiden kann, wie er/sie sich dazu verhält.

„Underground Railroad“ ist ein akribisch recherchierter Roman über eines der dunkelsten Kapitel der Menschheitsgeschichte, fesselnd erzählt durch die Geschichte einer lebenshungrigen Heldin, deren Schicksal einen – trotz aller Grausamkeiten unterwegs – bis zum Ende nicht loslassen. Ein Meisterwerk.

Colson Whitehead:
Underground Railroad

Herausgeber: FISCHER Taschenbuch
Sprache: ‎Deutsch
Taschenbuch: 352 Seiten
ISBN-10: ‎3596702534
ISBN-13: 978-3596702534
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Bei einem Buch mit 850 Seiten, das im Titel „eine kurze Geschichte“ trägt, erwartet man eine gewisse Ironie. Tatsächlich hat das Buch eine erstaunliche Leichtigkeit, was vor allem daran liegt, dass jedes Kapitel aus der Sicht einer Figur geschrieben ist. Und damit man nicht durcheinander kommt, empfängt einen das Buch mit 5 Seiten Personen-Übersicht.

Mit dieser maximal subjektiven Perspektive bleibt der Ton immer leicht, direkt und sehr unverstellt. Das heißt nicht, dass alles leicht zu ertragen ist. Immerhin spielt es zu einem großen Teil in den Slums von Kingston, Jamaica. Da ist fast nichts leicht. Die dort leben, versuchen dennoch, ihr Leben leicht zu nehmen, und wenn als Gang-Boss dazugehört, ins verfeindete Wohngebiet zu fahren und einen Haufen Männer, Frauen und Kinder zu erschießen, fällt ihm selbst das nicht schwer.

Der Mordanschlag an Bob Marley 1976 ist das Epizentrum dieses Romans, der sich irgendwie in alle Personen und Geschichten einschreibt, obwohl er im Buch nur einen kleinen Teil einnimmt. Aber immer wieder nehmen die Akteure aus verschiedenen Blickwinkeln Bezug darauf, weil dieser mit seiner Musik, seiner Religiosität als Rastafari, aber vor allem mit seinem Aussöhnungsversuch sehr viel Einfluss in dieser Zeit hatte, in der das Buch spielt. Er galt dabei fast als Heiliger, als unangreifbar. Deshalb war der Angriff aus sein Haus, in dem neben Musikern auch Gang-Bosse und sogar Politiker verkehrten, als solcher Schock für viele Jamaicaner.

Die radikal subjektive Erzählweise macht es auch möglich, um dieses Epizentrum herum den jeweiligen Personen zu folgen, deren Leben teilweise ineinander verstrickt sind. Es sind vor allem Menschen, deren Leben nicht einfach ist zwischen Gangkriegen, Drogen, Armut, Korruption, Kommunismusangst und Staatsversagen.

Und deren Leben und Erleben in so krassem Widerspruch steht zu dem paradiesischen Mythos Jamaica. Ein fantastisches, vielfarbiges, radikales Buch.

Marlon James:
Eine kurze Geschichte von sieben Morden

Herausgeber: Heyne Verlag
Sprache: Deutsch
Gebundene Ausgabe: 864 Seiten
ISBN-10: 3453270878
ISBN-13: 978-3453270879

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